Le soleil nous salue ce matin pour notre traversée de la France, direction le levant. Bocage breton dans des limbes de brume luisant dans l'aube naissante, terre d'élevage du Maine où paissent tranquilles vaches et veaux, les collines du Perche s'estompent dans une grisaille gluante, les plaines céréalières de la Beauce et du Gâtinais désolent encore plus sous la pluie, les moutonnements de l'Auxerrois dans un timide soleil annoncent les vallonements de la douce Côte d'Or et ses promesses vendangeuses, bien à l'abri des contreforts de l'âpre Morvan, et une fois la Saône franchie, le Jura montre ses degrés de calcaire jaune.
Les aires d'autoroute distillent l'étrange poésie de leurs noms : "Bois défendu", "Chêne d'argent", "la Savaterie"...
Bulbes des églises comtoises, tuyés des fermes d'où s'échappent parfois une odeur tenace de saucisse, franchissement très symbolique de la frontière pour gagner la vallée voisine et sa glaciale réputation et ses paysages sereins et ses fermes cossues où devant s'ébattent des vaches attendant la publicité Milka et la peinture violette.
Vallée de la Brévine
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